Las Tripas

Siempre las tripas
entre dos ciudades, entre dos vacios,
Sacan sus uñas.
Algo se resiste a la tristeza.
Las tripas se lanzan solas
a la lluvia, allá afuera.
Algo sin cara
Camina apuradamente.
De reojo registro: durmientes (mojados),
matorrales (moras y espinos), casas,
humo, nubes (grises),
tristezas de Vallejo,
Lenta y de Niebla se esconde la luz
(decía la Sosa, hace tantos años)
Pero yo,
Calefaccionado, abstracto,
Pienso en las tripas, las necesarias
para no ser
Poeta
Para resistirse a la tragedia,
a la costumbre, al trance
fatal de la poesía.
Y ya ven,
Escribo puras huevadas.