Tango, en 62 modelo...

Confesión
Tango
1931
Música: Enrique Santos Discépolo
Letra: Enrique Santos Discépolo / Luis César Amadori


Fue a conciencia pura
que perdí tu amor...
¡Nada más que por salvarte!
Hoy me odias
y yo feliz,
me arrincono pa' llorarte...
El recuerdo que tendrás de mí
será horroroso,
me verás siempre golpeándote
como a un malvao...
¡Y si supieras, bien,
qué generoso
fue que pagase así
tu gran amor..!

¡Sal de mi vida!...
fui un fracasao
y en mi caída
busqué echarte a un lao,
porque te quise
tanto...¡tanto!
que al rodar,
para salvarte
solo supe
hacerme odiar.

Hoy, después de un año
atroz, te vi pasar:
¡me mordí pa' no llamarte!...
Ibas linda como un sol...
¡Se paraban a mirarte!
Yo no sé si el que tiene así
se lo merece,
sólo sé que la miseria cruel
que te ofrecí,
me justifica
al verte hecha una reina
que vivirás mejor
lejos de mí..!

Ref. Julio Cortázar, 62 Modelo para armar, 3ª edición, Sudamericana, 1969, páginas 170 - 173

12 dioptrias que pesan

Exijo mis lentes de contacto ¡YA!  

Cebiche

Corría el verano y nos servimos el cebiche del año, gentileza de la Sonia, "mi Sonia" dice mi hijo, hoy en el vértigo todo eso es recuerdo. Hoy depresión óptica, recibo mis anteojos y oh dolor, grandes y horrorosos traseros de botella, por más marquito de marca y óptica con nombre foráneo, nada, saleros saleros, depresión...que me tengan luego los de contacto, no soporto esta agresión estética, la poca vanidad que nos va quedando. Pero el amor de mi mujer, la hermosura de un consuelo así. Telegramas sin sentido, telegramas tirados en el diario mural de una comuna sin nombre, la patria chica de mis sueños y pesadillas, la iglesia del dios silencioso y enigmático, mis ojos, la noche, hay que inventarlo todo de nuevo 

Punctums sabatinos

I'm a rabbit in your headlights scared of the spotlight
Sábado con los ojos imposibles, clase temprano, partida lenta, hacía un poco de frio, hablábamos con un alumno acerca de hacer investigación, de lo chica que empieza a parecer la patria cuando necesitamos saber algo y no lo conseguimos. En fin, todo un poco cuesta arriba, me desquito escribiendo distraidamente y observando una vista fotográfica desde la sala y el whiteboard con espectro docente, no se, hoy no consigo pensar con ganas, hay un mundo allá afuera y yo sin luz 

El día después

Antes acá decía cosas algo tristes de mi mismo, las saqué, creo que no es bueno darse vuelta como un guante sólo por que si, o dejar las tripas colgando si lo que hace falta es un poco de venda, nada más

La Clonación me interesaba... en 1998

Sorpresas de la red, artículo -mejor dicho la carta- que creía olvidado o desaparecido....

Reconozco que un poco alarmado he leido el articulo del Sr. Casas acerca de la clonación y si doy fe de su buena voluntad me permito observar que parece haber cierta confusion argumental en su alegato pro ateismo y la posibilidad científica de clonar seres humanos.
¿Se trata el artículo de una descalificación contra los conceptos de moral y de espiritualidad y una alabanza del ateismo? o ¿es una argumentacion realmente cientifica para justificar o someter a un debate crítico la posibilidad de duplicar individuos humanos?
No es necesario leer muy interlíneas para darse cuenta que el artículo no califica para lo segundo.
Ya que el aparente ateísmo del Sr. Casas no es más que una lamentable sustitución de moralidad por conceptualidad -el avance de la ciencia, de la humanidad y otras jergas igualmente demagógicas-.
Pregunto: ¿Porqué la duplicación genética es para este Señor una trinchera peligrosa para el clero y los credos en general? ¿cual es la relación?...
Creo percibir que en el artículo se está olvidando el valor individual de la identidad personal...HAYA O NO HAYA DIOSES O UN DIOS, el dolor, la angustia, la alegría del individuo es real y su experiencia personal no atraviesa forzosamente por la (indudablemnte esplendida y correctamente científica) teoría física y bioquímica de nuestros pensamientos y reacciones (es decir de nuestra naturaleza humana).
Creo que hay demasiado dogmatismo, por no decir fanatismo en las declaraciones excluyentes del Sr. Casas, probablemente su utópico mundo carente de lazos tradicionales este sustentada sólo en experiencias negativas al respecto (¿sera su caso personal?), ya que aparentemente la diversidad no cabe en su absoluto -y auto denominado cientifico- mundo del futuro.
Cuidado, yo no hablo desde ninguna perspectiva moral ni religiosa (no me interesan), si me he tomado el tiempo de comentar el artículo es porque el debate recien empieza y la perspectiva del Sr. Casas es precisamente la que debemos discutir, en nombre del valor individual de las personas, de ese valor intangible que también es obra del intelecto y de las emociones humanas, la Identidad Personal, el libre albedrio que permitio y ha permitido a los científicos salirse del rebaño y adentrarse en el verdadero conocimiento del universo... no es tan simple ¿no?.

Cría Cuervos

Son ya muchas noches en esto, hoy terminé medio asustado pues le propuse a los alumnos que hicieran una instalación ocupando un espacio público de la U, sentí que viajaba en el tiempo, los reclamos, las revindicaciones, tan parecidas a las nuestras 16 años atrás, los recursos, las ganas, el entusiasmo y la sensación de haber echado a volar los cuervos sin saber si te van a sacar los ojos... habrá que verlo 

Jaquecas químicas

jugando con piroxilina hoy nos ganamos todos un dolor de cabeza de la putamadre. Saber que tengo tanto que hacer me aumenta ese dolor, el dibujito queda como recuerdo de un experimento en clase... darle expresión, valorizar la forma, sensibilizar el trazo... que viejas prácticas 

foto de un muerto condenado a muerte hace 139 años

Retrato de Lewis Payne (1865) por Alexander Gardner 

Tristezas Fotográficas

Termino de leer a Barthes, salpicado de Fernando Flores, salpicado de sucesos de familia, es un domingo cansado, mañana la rutina de no tener tiempo me devolverá a esta suerte de ansiedad santiaguina, me quedo pegado en la tristeza de Barthes triste evocando a su madre muerta mediante la descripción sentida, subjetiva -el noema absoluto- de una foto de 1898 en que su madre era una niña y en que Barthes reconoce por fin lo que de verdad ella fue para él. Pareciera no haber palabras para entender la muerte y su fantasmagoria, y leo a Barthes con más tristeza sabiendo la suya una tristeza antigua de alguien muerto (Barthes murió en 1980)... mi gato pasea ante mi ronrroneando, me impide escribir, pondré (pienso) la foto de un condenado a muerte pata mejor explicar esta sensación de extrañamiento, de fragilidad, de evanescencia... 

Metro, Barthes y un pisco sour

Ese día venía todo mojado, el aire que se colaba al vagón del metro helaba a ráfagas mi cabeza de pocos pelos, entonces vi al tipo que iba del otro lado de la puerta corredera sacar la lengua, una lengua digna de kiss, una lengua parecida a la que nos trajeron a la mesa en "el hoyo" de Estación Central. Estupor es la palabra y un grado de extrañeza acerca de ese adminículo anatómico en posesión de un tipo mechas de clavo, de un metro setenta cuando mucho, cercano o sobre los cuarenta, panzón y con pinta de funcionario de banco. o algo así..., la culebra luminosa del metro entraba a otra curva y la perspectiva fascinante de los vagones ondulando me puso en el presente, el tipo con pinta de estudiante con el pelo duro y brillante como futbolista, mi cara en el vidrio antes de bajar en Tobalaba, mis años, los años que han pasado. Que más decir que no suene a epitafio a esta hora en que valdría más concentrar fuerzas y sacarle el jugo a Barthes que ya cercano a su muerte me habla del studium de la fotografía (photographie), de que a sus años todo influye y me lo dice hace veinticuatro años advirtiéndome del peligro de lo unario, hoy cuando el poder es unario ¿o debiera decir cavernario?... no se porqué mi mujer llega hasta aquí y me sirve un pisco sour, como diciéndome haz lo que has decidido hacer ¡pero rápido!

Detalle

Un detalle a un costadito del ascensor Polanco, el pasado septiembre 2003 cuando llevamos al taller de 2º año de CV a "sensibilizarse" con Valpo (lindo paseo), patrimonio de la humanidad, tarea pa la casa dicen... 

Pedro Aznar jueves03062004

Pedro Aznar haciendo de las suyas el jueves pasado en la función de las 2230 que empezo a las 2300, solito y solo cantó y tocó sus guitarras y bajos, tambores y pianos, algo muy íntimo, tal vez sólo para incondicionales, grupis y esas gentes, yo lo pase tan bien que sería impensable criticarle nada, excepto (y eso ya se ha dicho) las bases programadas en "mientes" canción que encendió el corazón cantor de mi hija. Sobre lo mismo pensaba que es cierto que por ahí uno a veces no elige del todo la banda sonora de su vida pues la música no está obligada por la razón, por eso algo en mi corazón y mi cabeza a veces hace click -carambolas de sinapsis vueltas locas- y así es como de algún modo el tango ("suuur paredón y después suuuur y una luz de almacén") y Pedro Aznar se han acomodado en mis neuronas melódicas con un vínculo más que racional, casi con cariño, ve tú a saber porqué, así y todo hoy "toco la guitarra y toco per teeee..." 

Chulapi

Hubo un tiempo que fue hermoso en que por arte casi de alquimia vivimos un segundo tiempo universitario, la fórmula era idiota de simple, juntarnos por email y discutir lo que hacíamos, lo que pensábamos y cómo lo llevábamos, por un periodo de entre 2 y 3 años volvimos a ver a los queridos camaradas de escuela, nos hicimos amigos de algunos más lejanos, bebimos muchas botellas de vino, nos reimos y discutimos inagotablemente de lo que nos interesaba como si se nos fuera la vida en no callarnos, alguna casa, un boliche, algún cine, una parrilla, una mesa, un parque parecieron devolvernos a lo mejor de nosotros mismos. Si me pusiera ahora a enumerar que le pasó a este grupo tan aparentemente diáfano las razones más previsibles aflorarían al pie de lo que finalmente se volvió un desierto de ideas y sentimientos. Rencores, malos sentimientos, presunciones, ausencia de compromisos, no lo se en concreto porque no hay un conflictómetro que me devuelva la sensación de pertenencia perdida. Hablo tal vez como el más comprometido, como al novio que lo dejan en el altar con el ridículo traje arrendado y la parentela vestida de gala..., por cierto que no vale la pena quemar neuronas en ello. Hay un personaje que lo veo alejarse triste como es él en el frio del poniente, me lo imagino allá en Quilicura con las manos en los bolsillos disolviéndose junto con un pedazo extraño de historias y de proyectos truncos.... (ve tú a saber que mierdas hablo por hablar)

Curiosity kill the cat

Mi divino gato en el patio de mi casa piensa en que somos unos seres bastante absurdos los humanos, mientras el ronrronea y se come su comida y se atusa los bigotes, yo escribo y el duerme hecho una bolita a los pies de mi mujer... después de todo gato y mujer han tenido jornadas agotadoras, uno correteando y bajo el brazo de mi hijo y otra tras escrituras e hipotecas... demasiado doméstico, mientras leo acerca de Patrice Flichy me digo ¡¡¡anda a acostarte pelotudo!!! 

Bloggear

Bloggear (del otro http://my.opera.com/sr_magana/journal)

UPDATED SATURDAY, 05 JUNE 2004 00:12:41

Como casi un veterano en las escrituras digitales, usuario de foros, listas de correo, blogs y otras pajas enormes, me pregunto que mesianica aspiración anida en las esperanzadas maneras de comunicarse que aparecen gracias a las redes, a la computación personal y la banda ancha. Leo a Piscitelli http://www.ilhn.com , espiándole las claves, desenmarañando los chistes que explicarían nuestra fascinación por las nuevas tecnologías y su doble efecto esclavizante/liberador con que no podemos consolarnos y me devuelvo a Mcluhan, sólo que hace poco que de verdad entendemos lo que él sospechaba hace cuarenta años, la condición de metamorfosis que nos inflinge el adoptar las tecnologías, no soy el mismo a partir de que una ventana mágica me abre las puertas de "lo otro", McLuhan citando a Shakespeare decía de la TV (1964):

"Pero suave, ¿qué luz trasluce aquella ventana?
Habla, y sin embargo no dice nada"
Romeo y Julieta

Estamos habitados y acompañados por las protesis que hemos inventado (vamos arando dijo la mosca...), sin ellas no seríamos lo que somos, gracias a ellas somos quienes somos... uf

Ionesco, McLuhan y Espontáneo Jorquera

La Alejandra Poblete actuando en una obra de Ionesco, después de haber compartido como profesores el divertido taller de segundo año en la UTEM, no deja de serme sorprendente. Eso si, hacía frio en la sala, a pesar de mi mujer al ladito, del chaquetón sempiterno subido hasta las orejas. Sorprendente, y yo no se nada de teatro, el ideal de hombre universal y de cultura transversal que siempre me ha inspirado (con más que limitado éxito) tiene en mi ignorancia teatral su talón de Aquiles -más sonado que el de Brad Pitt-. Sorprendente, sabiendo que tenemos un plazo fatal para nuestro DEA investigativo. En fin, tras esta marea de absurdos que nos regaló Ionesco, nos fuimos con la Vale a la Confitería Torres (reinaugurada) a pasar uno de los más agradables momentos de estos tiempos áridos, no sólo la buena atención, los tragos, el vino shiraz como decía la botella, fueron aportes a una alegría en pareja que hacía rato no nos tocaba en pleno corazón, sino que además una especie de transporte en el tiempo y el espacio, la sensación de estar en la casa embrujada de un pedazo de historia de este cono sur sureño, nos colmó de inexplicabilidades maravillosas, aparte del contraste entre lo de ahora y aquella visita hace unos 7 años con Ulises y Felipe, en que la Alameda más tarde daba vueltas como trompo, nos guiñaba algo, lástima que es un poco estipendioso..., pero "espontáneo" Jorquera y sus dos guitarristas justifican cualquier cosa, cantamos fuerte los viejos viejísimos tangos de Gardel, una verdadera fiesta porteña en medio del gris Santiago, del tímido y atareado Santiago. Aldea en la aldea de McLuhan...

Carta sin fluoxetina, ni ravotril, ni sertralina

Pareciera ser que la nada en que se mueve este mundo se apodera de nosotros, la ausencia o la lejanía de ese dios bueno y poderoso se enmascara en las formas más despiadadas de realidad. Ayer tratando de descomprimirme termine leyendo unos post de los extjs chilenos y me pareció tan idiota, sin interés que me deprimí más, hemos cambiado nada por nada, bueno, al menos en "esta" nada te puedes sentir solo sin la ilusión maléfica de que hay una "hermandad" tras de ti, hermandad que por lo demás tiene harto más de cárcel que de fraternidad. Estoy harto de esta piel que me toco, de esta cara y este cuerpo, de verdad no me tolero en estos días, quizás por eso salgo a regañadientes a cumplir mis misiones, pero en fin, me digo, no vale la pena amargarse, así que trato de dejar de pensar, pero no puedo, tengo mucho que pensar jajaja, ahora que trabajo con lo que pienso más que con lo que hago, hablo, hablo todo el dia hablo y añoro el silencio y le temo al mismo tiempo. Ayer fuimos con mis féminas (la chica y la grande) a ver a Aznar y eso fue hermoso hermoso hermoso mi hija irradiaba, cantó y gritó, yo me sentí pagado... pues me salió cara la gracia.
Ahora a trabajar mierda, que no queda otra. A veces pienso que otra vida podría yo haber vivido y se que no hay respuesta, hay días en que no veo dios, ni destino, ni karma, ni orden cosmico, como ayer que veo maquinas, mis dedos maquinas, sus letras maquinas, mis hijos maquinitas y el mundo solo un engranaje dentro de otro aun mas incomprensible ¿dios? bien gracias... ¿el sexo? otra zanahoria para hacer más máquinas, ¿que lo pasas bien, que te olvidas, que la animalidad y el amor?, máscaras para repetir ciegamente el mismo rito, enamorarse, desenamorarse, volver a enamorarse, calentarse, culearse, la misma excusa para los mismos instintos. No estoy convencido de nada respecto a estos temas y me veo tan solo con mi pensamiento, isolated, pero sonriente, feliz de lo que me toco, feliz de este nido que hemos creado con la vale, de ella y mis hijos, pero angustiado secretamente por no haber conseguido aun entender nada, por pensar sin hacer, por contemplar este amasijo y no poder reaccionar, en fin, me tomaría ahora un cafecito con ustedes y acaso conversar esta tristeza, cuidensen que nos pusieron en un mundo extraño... un abrazo AM

Maquinitas

En realidad, qué me pasa que cuando camino por el centro o salgo o entro al metro veo no gentes, no personas, no historias, veo seres, veo la evolución haciendo de las suyas, veo maquinas orgánicas, gallinas trucos del huevo para hacer más huevos, como dicen que decía un biólogo norteamericano, o como lei por ahí "Bush es un invento de
las armas masivas para hacer más armas masivas", me miro desconfiado al espejo, soy otra máquina portadora de genes, un mecanismo portador de infecciosas ideas, una jeringa de ilusiones.
No hay demasiado que permita al pensamiento fijarse en un punto absoluto, ¿el amor?, el amor que decía Maturana (¿te acuerdas Hoyuelos?), que nos elevaba de nuestra congenita tendencia a depradar, parece tan engranado en nuestra ciega mecánica de challenges and responses como decían por ahí que ¿por que no dudar...?, aquí me detengo y se que nada que diga o piense detiene ni paraliza el ciego, enorme, paradojal amor que siento por mis hijos, aunque sean abejitas de un panal monstruoso e incomprensible, complejo y mentiroso asentado en la mas grande de las mentiras: el lenguaje y la impostura de comunicación que nos han dado porque "es lo que hay no más" y de ahí no salimos. Mecanismos del poder a favor del poderoso, todo cuanto sentimos y creemos apresado en las estructuras limitadas y engañosas del decir, "pero el amor, esa palabra" decía el libro, la cartita bajo la manga, la que pone sentido o nos engaña, al menos la que nos mueve las patas en el barro a pesar de la nada y del final allá adelante, el amor antifaz, el amor antídoto, el amor veneno y aspirina, el amor sexual como decían en la pobla, el amor camita tibiecita con tus juguetes y la papita que te trae mamá o papá, todo ese amor postulante a impostura universal, a zanahoria de la supervivencia, que Dios es amor, que Dios es inconmensurable ergo el amor es más fuerte, más fuerte que la chucha.
Así y todo me asomo a la ventana y no entiendo, quiero pensar y el ácido corrosivo de la razón se rinde, inteligencia que me hiciste mal, inteligencia de morondanga, inteligencia emocional best seller papurri, el hombre del pico más grande de la historia sonrie en alguna página porno y para eso no necesita más que tener ganas... y del amor y de los seres vivos, las pelotas.